Sexta à noite. Quente, abafado, como são as noites no fim do ano. Meio de dezembro, época de todos aqueles zilhões de reuniões pré-natalinas. Tinha a do pessoal do trabalho, a do pessoal da academia, do condomínio... E a dos velhos amigos. Aqueles que passavam o ano inteiro trocando telefonemas, emails e visitas esporádicas, se esbarrando no supermercado e dizendo “temos que nos ver um dia desses”! O dia tinha chegado, junto com cidra geladinha, salgadinhos gostosos e um cheiro do peito de peru à Califórnia (que era a especialidade da anfitriã) espalhando-se pelo apartamento, junto com as conversas e risadas.

A moça termina o seu vinho, e a anfitriã logo enche novamente a taça. Vermelho, denso, de odor convidativo que a lembrava de outras noites, que começavam com o oferecimento de uma taça e terminavam em peles suadas e gemidos, e aquela sensação de estúpida saciedade. Seu sorriso se desfaz e ela abana a cabeça em negação. Pq diabos estava se lembrando daquilo?! Aquela história já havia terminado faz tempo. Morta e enterrada, e deveria permanecer assim. Resolução de pré-natal – não pensar mais naquele idiota. Ela empurra o xingamento doído com um gole da bebida. Ainda doía pensar no idiota. Um burburinho na porta de entrada, ela ergue os olhos e quase cospe o vinho na parede branca. Aquilo sim era o poder do pensamento negativo – pois o idiota, em carne e osso, músculos e sorriso hesitante, cabelo curtinho e com o pescoço cheirando a Pólo, estava na porta falando com o namorado da anfitriã, segurando nas mãos uma garrafa daquele vinho branco doce e meio vagabundo que, em segredo, ela adorava. Indignada, ela puxa a amiga pra dentro da cozinha e, em sussurros raivosos, questiona o que o idiota estava fazendo ali. A amiga tenta se desculpar, jogar a culpa pra cima do namorado, mas em vão. A noite estava oficialmente arruinada.

Atirando o cabelo meticulosamente liso para trás, ela se veste com sua armadura. Não ia mostrar o quanto aquilo a afetava, não senhor. Ia ser segura, linda e esfregar toda a sua felicidade na cara do cretino. Isso mesmo. Difícil seria engolir o peito de peru e a farofa com a garganta tão apertada. Mentiria que estava de dieta, embora ninguém cometesse tal heresia em pleno Dezembro. Ela de fato, consegue sustentar seu plano a maior parte da noite. Ignorando aqueles olhares longos que o idiota lhe dava, reduzindo seus joelhos à cera meio derretida. Rindo mais alto do que gostaria, tocando mais ombros do que tocaria se ele não estivesse lhe perseguindo com o olhar. Até que enfim dá uma hora decente para ela ir embora. Despede-se da anfitriã, fuzila com o olhar o namorado desta e acha que escapou. Engano. Antes da porta do elevador se fechar completamente, ela consegue vislumbrar o idiota vindo pelo hall, virando caçador.

Seus olhos fitam os números luminosos do painel do elevador, orando em silêncio ao deus do maquinário para que a deixasse escapar dali com sua auto estima quase intacta. Que ele não conseguisse alcançá-la, que não a visse sumir na rua e da sua vida mais uma vez. Quando as portas se abrem no térreo, ela sai meio às cegas... E é recepcionada por uma daquelas chuvas torrenciais tão comuns em dezembro. Ela fita o céu com ar incrédulo. Até tu, Brutus?! Agora não era só fugitiva – era uma fugitiva encharcada, de chapinha arruinada e maquiagem escorrendo. Para completar, ela escuta a voz conhecida, a voz que a assombrava em sonhos tórridos, vívidos, que ela adoraria chamar de pesadelos...
- Espera... Por favor, espera...!!

Contra todos os sinais de alerta gritando em sua cabeça, ela esperou. Sob a chuva. Voltando-se para ele devagar, a água escorrendo pelo corpo,pingando de seus cílios, empoçando dentro de suas sandálias. Atrás dela, ele estava parado sob a proteção de um guarda chuva. Até perseguindo-a o idiota era prevenido, e ela o odiou por isso. Mas, mesmo protegido, ele não parecia muito confortável. Ao invés de dar um passo adiante e colocar o objeto entre ela e a chuva, ele a fechou com um gesto elegante. Ficando sob a chuva com ela. E assim ficaram por alguns momentos. Como se a chuva fosse necessária para limpar os humores, abrindo caminho feito enxurrada nos corações hesitantes. É, por que ele também hesitava, sorrindo vacilante, esperançoso, sob as gotas. Que eram quentes como o calor que fazia em dezembro.

Olharam-se sob a cortina cinza. E ele começou a falar. A pedir desculpas, a dizer que tinha entendido seu erro. Que estava arrependido, que a queria de volta. Que, se ela pudesse perdoá-lo... A chuva engoliu as palavras, mas ainda assim elas chegaram ao coração dela. A moça meneou a cabeça, incerta. Querendo e não querendo. A decisão foi tomada quando ele espirrou sob a chuva, a roupa molhada no corpo fazendo efeito. Aquele espirro quebrou sua armadura. Tonto, ia acabar pegando uma gripe. Xingando-o docemente, a moça o atraiu para si. Aquecendo-o com seu corpo, curando o resfriado com beijos. Se ficassem doentes depois do episódio romântico (“patético, mas romântico”, ela diria com ar de falsa crítica) ao menos estariam juntos...